Замуж за эльфа, или Всё очень сложно…

Я устраиваюсь в кресле поудобнее и интересуюсь ненавязчиво:

ОН

НИМ

Как «мило».

То есть, в этом городе, а может быть и во всей стране (или мире), никто не верит, что можно это дурацкое проклятие снять?

– Не хороните меня раньше времени, – произношу довольно холодным тоном. – Я не собираюсь отправляться на тот свет раньше времени. Как говорят у меня на родине: не дождётесь.

Мастер ничего не говорит, но приступает, наконец, к делу.

Он моет мне голову, затем смазывает волосы кремовым средством и кладёт руки мне на виски. Не поверите, но я тут же ощущаю тепло, исходящее от его пальцев.

Сначала мне тепло, но постепенно градус повышается, становится даже горячо, будто мне голову красным перцем обработали.

– Горячевато, – говорю сквозь стиснутые зубы и тут же шиплю, потому что становится совсем нестерпимо.

– Так и должно быть, – говорит он невозмутимо. – Терпите, эрла.

Вскоре к жжению присоединяется и головная боль. Сначала незначительная, даже незаметная, но она быстро нарастает и вот уже сковывает мою голову раскалённым обручем, я цепляюсь за пальцы стилиста, намереваясь убрать их от своей несчастной головы. Но кого там! Он приклеился ко мне намертво!