Мой несносный мажор

Мажор садится в крутую тачку, даёт по газам и уезжает. И, по-моему, моё сердечко остается там, с ним…

– Хамло какое-то. Из твоей группы? – сухо заявляет Петька. – Ты садишься, Лиз?

– Да. Новенький, – отрезаю, мне не хочется говорить про Аркашу, – я сегодня переезжаю в общагу. Не знаю, зачем ты приехал и нафига весь этот пафос…

Но несчастный вид жениха вызывает во мне жалость. Вздыхаю.

– Букет был красивый, спасибо. Но мне правда нужно сегодня заняться делами. Можешь нас отвезти, если время есть.

– И поспособствовать твоему переезду в эту дыру? – фыркает Петька. – Нет уж.

– Ну тогда ладно, – пожимаю плечами, – возвращайся на работу, мне нужно дождаться подругу.

– Если согласишься не переезжать, отвезу вас домой, – заявляет парень, – мне это не нравится, Лиза. Там мужиков типа этого вот сладкого мажорчика полно.

– И что? – выгибаю бровь. – Я тоже мажорка, Петя. Или ты забыл, кто мой папа?

– Борис Борисыч, – продолжает упираться он, – а то, что они будут на тебя пялиться! Думаешь, я не видел, как этот вот на тебя смотрел? И все тут наверняка мечтают о тебе ночами. А ты моя!