Мой несносный мажор

– Ты меня прям возбуждаешь! – пробую возмутиться, но резкая боль заставляет сморщиться.

– Ага, – ухмыляется парень, – а кто сорвал с себя платье и умолял трахнуть ее? Не ты ли? И на моём столе танцевала…

Чувствую, как краснею.

– Я не… Я НЕ МОГЛА! – задыхаюсь от гнева. – Это ты вечно лезешь ко мне!

– У меня есть видео, – хохочет Арк, – ты была нереально красивая. Хоть и пьяная в зюзю.

– Удали! – рычу. – Мне нужно переодеться. Где моё платье?

– Еще в сушке, я кинул стираться. И трусики тоже, – нагло заявляет мажор, – так что придется тебе побегать в моей футболке, феечка.

– Мне в общагу нужно, – стону.

– Я съезжу и привезу тебе вещи. Но сначала позавтракаем.

– А ты чего потный? – осматриваю полуголого мажора, странно себя чувствую.

– Бегал, – скалится.

При нашем знакомстве Аркашу сложно было назвать красавцем. Но он подходил мне для того, чтобы свалить из-под опеки отца. А сейчас передо мной ну, фитнес-модель, не меньше.

– Интересно, зачем ты так раскачался и набил татуировки? – холодно спрашиваю, сползая с постели, чтобы хоть как-то унять мигрень. – Девчонок клеить?