Где деньги, мародер?

– Прошу прощения, уважаемый! – я похлопал дворника по плечу.

– Что? Что еще? – тот вздрогнул и закрутил головой. – Работаю я! Ра-бо-та-ю!

– Ой, извините, что отвлекаю, – говорю. – Я только спросить хотел. Вы же наверняка город хорошо должны знать…

– Ах это… – он сразу как-то расслабился и приосанился. – Ясен пень, знаю. Что там у тебя?

– Мне нужна жандармерия или что-то подобное, – говорю.

– Чаво? – кустистые брови дворника сошлись на переносице. Вместе с малиновым носом они теперь смотрелись как маска из магазина приколов.

– Хм, ну может я не так выразился, – сказал я и заглянул в бумажку. – Мне нужен Григорий Вахопулов. Его в письме назвали жандармом, вот я и подумал…

– Ах, Гришка нужен! – дворник снова приосанился. И даже заложил два пальца под полу своего рабочего халата. Ну, не называть же пальто это недоразумение из рогожки, которое было на нем надето? – Так это ты не в ту сторону идешь. Вертася в зад, топай по Почтамтской, а потом до Толкучего рынка. И вот там тебе его дом кто угодно покажет. Только жандармом его там не называй, побьют еще.