Демонолог. Книга 4. Культ

Из плеча Дервиша хлещет кровь. Левая рука блаженного повисает плетью. Мужик окутывается исцеляющей аурой, но меня такой расклад не устраивает.

Огненный столп в грудину.

Ледяной шар в голову.

Шаг-подшаг. Мой клинок пробивает нижнюю челюсть Дервиша, увеличивается сантиметров на двадцать и погружается в мозг. Я вижу остриё, выступившее из спутанных косм моего врага.

Втягиваю лезвие в ладонь.

Позволяю безжизненному телу рухнуть на мостовую у моих ног. И наслаждаюсь волнами страха, захлёстывающими площадь.

Я только что убил самадхи.

Не просто самадхи, а грёбаного пророка, за которым последовала орда фанатиков. Ублюдок собрал столько народу, что даже полиция решила не вмешиваться. Я уж молчу про магов из посольства Московии – которые, по факту, состоят в клане Адамсов.

В моём клане.

– Он учил вас быть слабыми! – я возвысил голос, обращаясь к толпе. Речь я толкнул на ломаном сингальском. – Посмотрите же на своего пророка!

Удлинив руку-меч, я одним взмахом отсек голову Дервиша, удерживая бедолагу за волосы. К этому моменту техники и обрывки воспоминаний врага уже пропитали меня насквозь. Я пожрал его душу и не подавился.