Тьма, в которой мы утонули

Сорок два звонка от Анрея.

Серьезно. Сорок два.

Прости, дорогой. Я уже отправила тебя в папку «История несчастной любви», а ее выбросила в корзину. Теперь мне надо пережить свою боль, прежде чем удалить это все окончательно.

Телефон зазвонил прямо у меня в руках.

Сорок третий.

Что-то уязвимое внутри пронзила тупая боль.

Я положила телефон на пол, подтянула ноги к груди, уткнулась подбородком в колени и наконец заплакала. Растрескавшаяся земля получила наконец свою порцию влаги. Небо, что творится в моей голове?

Настойчивости Данблаша хватило еще звонков на десять.

Психопат, вот он кто!

Я боялась коснуться телефона, будто он раскаленный и мог бы обжечь меня.

Вместо этого воспользовалась так кстати обнаруженным на руке браслетом. Патруль. Связаться. Громкий треск… а потом там уронили что-то, и из-за грохота я не разобрала имени дежурного, когда он представился.

– Кхм… мисс Мирастани…

Очевидно, у этих браслетов есть какие-то номера.

– Скажите, если меня попытаются убить или, скажем, на дом нападут… оборотень нападет… кто-нибудь приедет нас спасать?