Ублюдок-2

– Интересно, конечно. Но говоришь ты полный бред. Как же не Морозов? Смотри, рога есть? – Я постучал костяшками пальцев по своей башке. Звук вышел подозрительно гулкий. – Есть. Большие? Большие. Ты если не в курсе, то подскажу, чем больше это богатство, тем выше статус.

– Спрашиваю последний раз, кто ты такой? – Как ни в чем не бывало снова повторил Рогатый свой вопрос. Будто и не с ним сейчас говорил. Или тупой, или глухой, или настырный. – Кто. Ты. Такой.

Какой настойчивый тип, однако. И все же, они не уверены, что я действительно не Морозов. И уж тем более не уверены, что я не являюсь частью их прекрасного полудемонского общества. Иначе не потащили бы в комнату, где глушится Сила. А что самое классное, они наверняка не догадываются о моей особенности впитывать и зеркалить то, что применяют ко мне. Короче, ни черта они не знают. Есть какая-то левая информация, в достоверности которой они не уверены. И есть какой-то интерес им во мне. Все. Остальное – муде по воде.

Почему я говорю “они”? Потому что этот тип точно не один. Я чувствую, как за нами наблюдают. С помощью тех самых красных "глазков", которых до энтой матери. Потому что чужие взгляды на своей шкуре я могу определить всегда. Это – старая привычка. Благодаря ей я много раз, находясь в шаге от смерти, оказывался быстрее, чем старуха с косой. Правда, нарика за своей спиной не почувствовал. Это да. Это лоханулся. Был бы жив.