Приворожённые

– Ассенизатор что-ли? ― скривилась я.

– Хуже. Судебно-медицинский эксперт.

– Фу… ― скривилась я ещё сильнее.

– Ага, ― кивнул он. ― Вот теперь брезгливое выражение вашего лица соответствует ситуации.

– А сколько вам лет? ― удивилась я. ― Это же медицинская профессия, на неё лет десять учиться надо.

– Ну, не десять, чуть поменьше, но я всё ещё учусь. Повышаю квалификацию параллельно с работой. Сейчас вот на конференцию еду. А лет мне сорок два. Можете ничего не говорить, я и так знаю, что выгляжу моложе. Это у нас семейное.

– Ясно.

– А вот вам что-то около тридцати, но выглядите вы гораздо старше, ― заметил он. ― Неприятности?

– Последние четырнадцать лет, ― честно ответила я.

– Сильно, ― хмыкнул мужчина, выключая планшет. ― Хотите об этом поговорить?

– Вы на психолога что-ли квалификацию повышаете?

– Значит, не хотите, ― он снова улыбнулся и спрятал планшет с блокнотом обратно в сумку. ― Тогда я полез наверх, не буду вам мешать.

– Да вы и не мешали…

Он зашвырнул вещи наверх и скрылся с глаз, а снова принялась копаться в себе. Ну вот с какого перепугу мне приспичило сравнивать незнакомого человека с Максом? Зачем? А если уж приспичило, то могла остановиться на цвете волос. Так ведь нет же, даже аккуратно остриженные ногти на пальцах разглядела и рыжую щетину на физиономии. Патологоанатом… Фу, гадость какая.