(Не)истинные. Фальшивая жена императора

Сколько же на ней одежды! Кажется, слоёв пять, не меньше. А ведь вчера она была лишь в тонкой рубашке. Вспомнились ощущения прикосновения к её плечам. Похоже, девушка всё же хрупкой комплекции. Хотя сомневаюсь, что под этим балахоном ждёт что-то приятное. Впрочем, это неважно, мне нужен наследник с даром, я не ищу любви в браке.

– Как оно так? – она всё ещё испуганно смотрела на камин.

– Огонь – моя стихия, – я зажёг чёрное пламя на кончиках пальцев и тут же его погасил.

Девушка была настолько поражена увиденным, что сомнения в правдивости её потери памяти улетучились.

– Совсем ничего не помните? – я подвёл жену к креслу и помог ей сесть.

– Ничего, – она нахмурилась, опустив взгляд к сложенным на коленях рукам.

– Детство? Свою жизнь? Меня тоже? – я присел напротив, продолжая присматриваться к её лицу.

– Совершенно ничего. Даже своё имя. И мне плохо, голова болит. Я хочу вернуться к себе, – вопреки словам, она довольно резво подскочила с кресла. – Можно?

– Можно, – поморщился я, всё ещё не отводя взгляда от её выбеленного лица. – Собирайтесь, принцесса, я передумал…