Развод. Ты не получишь нашу дочь

– Все! – за моей спиной раздается жизнерадостный женский голос. – Теперь Бессонов точно будет моим! Даже не сомневайся.

Вздрагиваю.

Машинально оборачиваюсь.

Позади стоит подтянутая брюнетка с длинными волосами, забранными в высокий хвост. На ней облегающие лосины, короткий топ, открывающий смуглый пресс, и белая шубка из ламы. Судя по фигуре, эта девушка – частый гость в тренажерном зале. А если судить по пухлым губам и скульптурным скулам – она и у косметолога частый гость.

Ее пальцы, украшенные алыми ногтями-стилетами держат возле уха айфон последней модели.

Несколько секунд просто таращусь на эти ногти.

Незнакомка разговаривает по телефону. Я не вслушиваюсь. В голове полный сумбур.

Она только что назвала мою фамилию. Точнее, фамилию моего мужа.

– Мама, мамочка, – Зайка дергает за пальто.

Отмираю. Перевожу взгляд на трехлетнюю дочку.

– Что, моя хорошая?

– А нам долго еще врача ждать? – спрашивает она.

Я замечаю освободившееся место под кабинетом.