Развод. Ты не получишь нашу дочь

Пишу мужу, что мы в ТЦ.

Когда убираю телефон в сумочку, Мир подается ко мне и просто бросает туда визитку.

Наши пальцы соприкасаются.

Всего на миг – но меня прошивает током.

Отшатываюсь. Изумленно смотрю на него:

– Что ты делаешь? Я же сказала, что…

– Пусть будет, – он застегивает мою сумку. – Или муж заругает?

Внутри нарастает странное чувство. Злость… досада… раздражение…

Не могу понять, что именно чувствую.

– При чем тут мой муж? – говорю резковато.

А на душе появляется неприятный осадок. Слова Мира меня задели.

Снова пиликает телефон. Наверняка это водитель.

– Все, нам пора.

Мы поднимаемся почти одновременно.

– Мам, – дергает Зайка, – а куда мы идем?

– Домой, милая.

– А дядя с нами поедет? Я хочу игрушки ему показать.

Мир усмехается, его глаза блестят, а мне становится немного неловко.

– Нет, милая, – стараюсь сохранить ровный тон, – дядя очень занят. И очень спешит.

Выразительно смотрю на Мирослава.

– Да-да, – подыгрывает он. – Очень. Но до выхода вас все же провожу.

– Ура! – Зайка тут же хватает его за руку.