Руль 2

– М-да, Трос, это не грунтовка, а огромная лужа из жидкого дерьма, – подтвердил мою теорию водитель. – И на кой чёрт форт в такой жопе ставить?!

– Железка, бро, – объяснил приятель.

– Хочешь сказать, она рабочая?

– Ну не так, как во внешнем мире, но поезда здесь катаются. Если чё, там на южных воротах въезд нормальный.

– Так какого же хрена ты меня здесь потащил?

– Ты же сам сказал, что нужно быстрее. А там объезд минут на сорок бы вышел. Тем более что мы на «буханке».

– Мыть сам будешь.

– Мужики, – прохрипел я, – нам нельзя в форт.

– Чё? – Трос поднёс ко мне ухо. – Да не дёргайся, скоро приедем. Вон уже ворота видны.

Я попытался повторить фразу чуть громче, но от напряжения голова взорвалась болью, заставляя меня заткнуться. А когда самочувствие более-менее устаканилось, в салон уже заглянул дружинник. Он посветил мне фонарём в рожу и что-то пробормотал.

– Э, братан, документы ваши где?

– Нет…

– В смысле нет? Вас так в форт не пустят!

– Потерял, – выдавил я очередную ложь.

– Короче, начальник, ну ты сам посмотри, они едва дышат. Ну ты чё, хуже тварей, что ли? Не бросишь же их подыхать? Там такое месиво было, когда мы их нашли, не удивлюсь, если эта ваша сраная карточка пролюбилась. Или чё, без бумажки мы не люди?