Моя истинная

Застыв за спиной в черной рубашке, мужчина выглядел непрошибаемым:

– Ты пойдешь в красном. И поторопись, мы опаздываем.

Я смотрела на альфу в ужасе. Он казался мне непрошибаемым роботом, без чувств и сострадания. Существовало лишь его слово. А все остальные мнения – неправильные. Я ощущала себя дорогой вещью. Аксессуаром. Симпатичными часиками у него на руке. Новым айфоном в кармане. Дорогими запонками.

Но не женщиной. Не женой.

– Хотя… – я отряхнулась от собственных мыслей, когда почувствовала на спине горячую мужскую ладонь. – Мы уже и так опоздали. Подождут.

Его рука мягко откинула завитые волосы на бок, обнажая плечо с укусом. Он любил целовать это место, гладить, касаться… Это было следом его власти надо мной. Меткой. И вот сейчас большой палец очертил контуры зажившей раны, медленно спускаясь вниз.

– Не стоит заставлять людей ждать, – мягко шепнула я, прекрасно понимая, куда все идет.

Рука дошла к лифу. Глядя на меня через зеркало, Босфорт расстегнул его одной рукой. Я сжала подмышками боковые части, не давая бюстгальтеру упасть.