Бывший. Мы (не) твоя семья

Бейдж перевернут. Мою должность она прочесть не может.

– Я здесь недавно, – она рвано выдыхает, – еще не всех знаю.

Да закончатся эти оправдания когда-нибудь или нет? Плевать я сейчас хотел на работу.

– Лана, чьи это дети?

Ведь это не может быть то, о чем я думаю. Просто не может.

– Мои, – а вот тут ее голос перестает дрожать. Она, наоборот, гордо поднимает подбородок и прижимает к себе малышей. – Это мои и только мои дети! – чеканит моя мягкая Ланка.

Опускаю взгляд на них. Девочка – копия мать. Маленький светлячок, а мальчишка… Тот мужик, который был с ней на фотографиях, – здоровый блондин. В кого мальчишка темноволосый?

– Сколько им, Лан? – спрашиваю обреченно. Хотя ответ уже знаю. Им должно быть чуть больше четырех.

Она молчит. Но пацан, видимо, смелый. Чуть отрывается от матери и выставляет ладошку с пальчиками.

– Нам четыле, – “р” он не выговаривает.

– И половинка, – добавляет его сестра.

– Нам четыле с половиной года! Вот! – почти выкрикивает малыш.

Умный. И смелый. Весь в меня.