Санаторий

– Твоя машина? – спросил Гриша, когда мы проезжали мимо Кашкая.

– Точно, – подтвердил я, – как догадался?

– Да видел вчера, как ты подругу эту подвозил…

– Аааа, – не нашел я сказать ничего другого. – Как УАЗик-то, не ломается?

– Бывает, – скупо обрисовал он ломкоемкость вверенного транспорта, – ладно, что запчасти копейки стоят и найти их нетрудно. В отличие от твоего Кашкая.

– Что есть, то есть, – вздохнул я, – но пока еще их можно достать, кашкаевы запчасти-то, и даже не за очень большие деньги. А бензину сколько он у тебя жрет?

– В паспорте написано, что 10-12 в смешанном цикле, – буркнул в ответ он, – только враеье это… хорошо, если меньше 15, а то и до двадцатки доходит. Ладно еще, топливо нам в РОВД компенсируют, 40 литров в месяц. А у тебя как с расходом?

– Маленько получше, – сообщил я, – десятка по городу это вполне средний результат. На трассе так совсем 6,5-7.

– Стоп-машина, – резко затормозил он, так что я за малым не влетел в лобовое стекло, – дальше дороги нет…

– И точно, – добавил я, разглядев, что у нас там впереди.