Кречет. Кровь не вода
– Я восемнадцать лет незаслуженно называл тебя сыном. Теперь сам решай, кто я тебе.
– А ведь князь не простит, – опять не пойми к чему произнёс я.
– Да насрать мне на его прощение, – пыхнув табачным дымом, равнодушно произнёс он.
– Батя, не отправляй письмо, – всё ещё слабо соображая, попросил я.
– Хочешь переспать с этим, – кивнув, произнёс отец.
– Завтра за завтраком поговорим. Ага?
– Договорились.
Остаток дня прошёл как в тумане. На выпускной я не пошёл. Настроение такое, что вообще не хочется никого видеть. Так что вышел на вечернюю пробежку и выдал кросс на десяток километров, выложившись без остатка. Вот уж дал, так дал. Потом спортгородок до упора, пока мышцы не забились и тело не отказалось повиноваться.
До кровати буквально дополз, но уснуть так и не сумел. В голове роились тысячи мыслей, я думал обо всём сразу и ни о чём конкретно. Вообще ни о чём. Голова гудела как колокол. Я тупо валялся в постели с открытыми глазами и пялился в потолок невидящим взглядом…
– Доброе утро, батя, – выйдя из своей комнаты, по обыкновению поздоровался я.