Проклятая сказкой

Вокруг снова полноправно царил день. Я, соблазнительно выгнувшись, сидела в кресле, глядя на мужчину напротив. Он по-прежнему слегка улыбался, словно видение продолжалось именно с того момента, на котором закончилось в прошлый раз.

– Опять ты? – не особенно умно заметила я.

– Ждёшь кого-то другого? – насмешливо уточнил мой собеседник.

– Нет, – этот его тон заставлял меня наглеть на глазах. – Скорее, наоборот. Люблю одиночество.

– Я тоже, – кажется, лёгкая скука сменилась азартом. Словно дяденьке предложили игру.

– Мне это не интересно, – нет, я заставлю исчезнуть с его лица надменную улыбку. – Нет никого уродливее самовлюблённых мужчин.

– То есть я тебе не нравлюсь? – хм. А голос-то стал каким-то странным.

– Нет, – заявила настолько уверенно, насколько могла.

– А вот ты мне очень нравишься, Мариса. И с каждым словом всё больше…

Его глаза начала заполнять тьма. Вот только, когда я писала об этом в книге, процесс казался оригинальным и интригующим, а в жизни… здорово захотелось заорать. Да как я могла подвергнуть бедную героиню ТАКОМУ?!