Проклятая сказкой

Остаток дня Лена уговаривала меня всё-таки пойти завтра на встречу выпускников. Она приводила кучу доводов, но я упёрлась, и в итоге подруга сдалась. Как только начало темнеть, она ушла к себе, подготовиться к завтрашней тусовке. Счастливая, с новым кавалером пойдёт…

Не желая поддаваться депрессивным мыслям, я налила себе ванну с пеной и залегла туда, убеждая себя, что хорошо провожу время. К сожалению, вчерашние Ленины слова (ещё до попойки) до сих пор звучали в голове. Она даже, пожалуй, не подозревала, насколько была права. Мне страшно не хватало возможности писать книги. Без этого дни казались пустыми. Нет, хватит. Нужно скорее найти работу и, к примеру, какое-нибудь хобби. Почему бы и нет? У нас вроде в городе есть клуб для тех, кто изучает английский. Может, записаться? Польза, опять же. Конечно, это всё не то, но разве есть другой выход? Да, я могу продолжать писать выдуманные истории вроде той, про Даймонда и Марису, но только каждый абзац мне придётся проживать в шкуре главной героини. Звучит весело? А если вспомнить, что я почувствовала, увидев воочию, как глаза героя наполняются тьмой? И это ещё далеко не самый страшный момент, когда пишешь в жанре фэнтези! Другой пример. Допустим, я начну создавать что-то очень безобидное. Любовные романы, хоть замена и не совсем равноценная. Для кого-то это лёгкая литература. Для меня же это постоянный секс с разными мужчинами – моими персонажами. Стоит только написать любовную сцену и пошло-поехало. Не говоря уж о том, что и любовный роман не будет интересен, если туда не добавить несколько острых моментов. Боюсь, такими темпами я скоро перестану различать реальность и бред, навеянный моим проклятием.