Замуж за миллиардера

Каждый раз, когда что-то случается, он приезжает ко мне.

Смотрит этими своими глазищами и жалобно просит чем-то помочь.

Где-то с месяц назад у него кроссовки порвались, и он просил подарить ему на день рождения новые.

Меня просил.

Почему не отца своего, почему не мать? Я здесь при чем вообще?

И что самое худшее, он получил эти кроссовки! Не от меня! А от моего отца! Который то ли до сих пор мать не забыл, то ли слишком мягкосердечен, что вместо того, чтобы вытолкать этого наглого пацана, пошел с ним в обувной магазин и купил, что ему нравится.

Выглядываю в окно – все еще сидит на лавочке. Весь такой потерянный, несчастный. Как мать вообще допускает, чтобы ее семилетний ребенок сам шлялся по городу? Их дом находится вообще в другом районе. От меня час езды.

Ладно, это не мое дело. Посидит, поймет, что ничего не выйдет, и уедет обратно.

Мне-то чего переживать?

Завариваю чай, мысли скачут от Вольцева до моего потерянного счастливого будущего, а тем временем по окну начинают барабанить капли дождя. Слышится первый раскат грома.