Аристократ. Том 3. Война грязных искусств

И только когда я оказался в пустынном здании, у широкой лестницы, ведущей к билетным кассам и залу ожидания, то понял, в чём дело.

Меня окликнул знакомый голос:

– Эй, мистер-мать-твою-Ринг! Паршиво выглядишь, приятель.

Я поднял голову и увидел долговязую фигуру парня в грязном бежевом костюме.

Стоя на верхней ступени лестницы, щурясь и сложив руки на груди, на меня смотрел Питер Соло.

***

Он медленно начал спускаться по ступеням.

В руке у него не было оружия, зато весь его вид кричал, что кодо в нём немерено, что его тело пышет силой и мощью, а я на фоне его величия – ничтожество.

Этот моральный урод отлично понимал, что я слаб, как никогда, что я истратил всю свою силу на борьбу со стеной, что у меня перебита кость ноги, и теперь я не способен не то, что оказать сопротивление, а даже элементарно сделать шаг самостоятельно.

И что-то в блеклых глазах Питера заставило меня замереть в напряжении.

Ненависть. Злоба. И что-то ещё…

Что-то важное.

Он не просто хотел меня прикончить, пока в хаосе сражения всем на меня плевать, он хотел сделать что-то ещё, и это намерение читалось на его довольной роже.