Двойняшки под ёлку для папы Мороза

Ноль эмоций.

М-да… Весело.

Поворачиваю голову вбок и понимаю, что меня дико мутит. Черепушку вот-вот от боли в клочья разорвет.

Пить нельзя. Особенно сверх нормы. Особенно в компании старых друзей.

Чувствую, как рядом со мной вибрирует телефон и понимаю, что я должен ответить. Поворачиваю голову в сторону и ловлю оглушающий колокольный звон.

Ну нафиг. Лучше этой частью тела вовсе не двигать.

Принимаюсь шарить по матрасу рукой, двигаю кисть в сторону вибросигнала и упираюсь пальцами в жужжащий предмет. Крепко сжимаю.

– Алло, – хриплю в микрофон. В динамике раздается невнятное бульканье. – Алло, – повторяю. – Вас не слышно.

– Серый, ты где, блин? – сквозь гул все-таки разбираю голос Данилецкого.

– Колян, твою мать, – отмахиваюсь от него. – Дай поспать.

– Какое нафиг спать? – ухмыляется друг. – У тебя встреча с корреспондентами через час.

– Че-го? – окончательно охреневаю.

Сон как рукой сняло, зато в висках пульсирует просто с неимоверной силой.

На том конце провода повисает тишина. А затем раздается ржач.