Мне уже не больно

Лазарев замер. На секунду его лицо окаменело, между бровями углубилась складка, словно он попытался осмыслить сказанное. Его глаза пристально ловили мой взгляд, изучали меня, как будто он искал что-то глубже, чем простой ответ.

Он сидел передо мной на корточках, словно специально выбрав такую позицию, чтобы казаться менее угрожающим, но это не меняло сути. Он был прямо передо мной, и я чувствовала, как под его взглядом я становлюсь маленькой, уязвимой. Я видела, что мои слова задели его – судя по выражению лица, ему совсем не нравилось то, что он читал в моем взгляде.

– А я разве похож на садиста? – наконец ответил он, голос его звучал спокойно, но в нем сквозила удивленная обида.

В его вопросе была какая-то доля серьезности, как будто он пытался понять, почему я могла так подумать. Я посмотрела на него, слегка опустив голову, но все еще продолжала следить за ним из-под опущенных ресниц.

– Просто… – начала я, но слова застряли в горле. Как объяснить этот всепоглощающий страх, это ощущение, что каждое прикосновение может нести угрозу? Я уже не могла сказать, чем именно был вызван мой вопрос. Но мне было страшно.