Ты выбрал ее, предатель

– Он… умер? – голос дрожит, как и все мое тело.

Сколько за свою жизнь я видела раненых или мертвых людей? Несколько десятков уж точно. Человек, который сейчас лежит посреди дороги, – всего лишь один из них, но опуститься на корточки и проверить, дышит ли он, у меня нет сил.

– Да, – отзывается какой-то человек. Он склонился над телом и проверяет пульс.

– Он умер? – орет со стороны другой мужик. Дышит тяжело, будто гнался за кем-то.

– Да, – повторяет кто-то сбоку, и я окончательно теряю контроль.

Не знаю, что ощущаю, но в висках долбит одно и то же: надо позвонить Мурату. Он поможет, будет рядом, несмотря на наши конфликты. Я всегда оставалась хладнокровной, не теряла рассудок, однако сейчас страх выключает все разумное, что во мне есть.

Пошатываясь, иду к машине, нахожу телефон и звоню тому, кто все еще является моим мужем. Трубку он не берет. Не принимает ни первый звонок, ни второй. Я окончательно теряю надежду на что-либо хорошее. Если позвоню родителям… Они получат сердечный приступ ещё до того, как успеют выйти из дома.