Вольная для диких

И скрываюсь в кабинете.

– Черт! – выдыхаю, сажусь в кресло. – Как их вообще занесло сюда? В галерею?! МОЮ?!

Хватаю ключ со стола. Единственное место, где мне хорошо и спокойно – мастерская. Встаю, на входе чуть не сношу Оленьку.

– Вы в мастерскую? – в её руках кружка кофе.

Беру, с благодарностью смотрю на помощницу. Затем иду в святую святых любого творческого человека. И никак не ожидаю встретить там… неандертальцев.

– Что вы здесь делаете? – холодно спрашиваю, а у самой в груди пожар.

Необычное чувство разливается под кожей. Не могу понять. Делаю шаг назад.

– Теперь это наша галерея, цыпа, – Дамир суёт руки в карманы, – и мне нужно понять, насколько всё плохо.

– И что, поняли? – издевательски выгибаю бровь.

– Мазня какая-то, – басит мужик.

Не могу сдержать победоносной улыбки.

Ну, дикари, попросите меня о помощи и, быть может, я…

– Надо нанять толкового оценщика, – голос Андрея как гром среди ясного неба.

– Чего? – пучу глаза на этих кроманьонцев.

– А что? – резко разворачиваются и смотрят на меня.