Избранная. Будь нашей женой

– Вы шутите? – кухарка поперхнулась.

– Не-а. Налаживаю связи с общественностью, – подмигнула я ей.

Вечерело.

Я заняла наблюдательный пост в столовой и комкала салфетку, ожидая реакции на мой трюк.

Как поступят лорды? Выйдут? Пошлют меня лесом? Забьют на еду?

Особых иллюзий на счет совместного приема пищи я, конечно, не испытывала. Но попытаться стоило. Хотя бы сыграть на чувстве непонимания.

Я представила, как округлились глаза мрачного Александра, когда его оповестили, что ужина сегодня не будет. Смешно.

Юная рыжеволосая служанка, не переставая пялиться на меня, расставляла приборы. Массивный стол был накрыт на три персоны. Две – на противоположных концах, а одна – посередине между ними.

– Спасибо за помощь, – улыбнулась прислужнице.

Та даже не ответила, тенью скользнув в сторону кухни.

Итак, часы, висящие над дверью (интересно, здесь имеются механизмы?), пробили девятнадцать ноль-ноль. В эту же секунду порог столовой переступил Максимилиан дэ Горн. Он с интересом оглядел полупустой стол, который можно было бы накрыть и на двадцать человек. Перевел взгляд на меня и хмыкнул, отодвинув стул.