Стародуб. Том 1

– У меня не обвислые уши, – прокомментировал я.

– Сука! – она замахнулась, но не ударила и не выстрелила снова. – Бесишь! Кто ты такой?

– Я писатель.

– Невозмутимый… Слишком!

– Я не люблю орать и бегать по квартире с воплями «спасите», когда мне ничего не угрожает.

Она молча пнула меня под колено. Боль стрельнула так, что свалила меня с дивана на пол.

– А так? – спросила она, стоя надо мной, раздвинув ноги.

– Если ты так делаешь, можно было бы и юбку носить, – процедил я сквозь зубы. Сколько раз я срывался со ступени на лестнице, сколько раз я сдирал кожу с передней стороны ноги, не счесть. Но ее удар был пренеприятнейше болезненным.

– Я тебе ногу сломаю, – предупредила она.

Поджимая ногу, я вернулся на диван и уставился на гостью. Скорее угловатое из-за скул и желваков лицо сейчас было перекошено от злости. Черные волосы короткие, выше плеч, взлохмачены, но еще утром явно были уложены. Родинка под правым глазом, таким же черным, как и волосы и сережка в одном ухе.

– Так ты только привлечешь к себе внимание. А ты ведь хочешь убраться отсюда, верно?