Бывшие. Папа для Оливки

Трясу головой и решительно иду в клинику, ускоряя шаг. Я так размечталась, что даже немного опаздываю.

В кабинете успеваю забросить сумку в шкаф, накинуть белый халат на плечи. Поправляю воротник и включаю ноутбук.

– Извините, у меня прием в девять, можно? – раздается слегка капризное из-за двери.

– Да-да, конечно, проходите, – бормочу, забивая пароль в программе. Загружаю электронную карту пациентки и, натянув улыбку пошире, наконец-то вскидываю голову.

Вздрагиваю всем телом, как от удара хлыстом.

С силой вцепляюсь в край стола, чтобы не подскочить и не убежать. Именно это желание возникает, едва я вижу вошедшую пару. Стены давят, душат, воздуха становится катастрофически мало, и я не могу сделать полноценный вдох.

Но никто не замечает моих страданий.

Девушка садится напротив, закидывая ногу на ногу. Она точно такая, какой я успела увидеть ее в ту нашу единственную и роковую встречу: красивая, изящная, сексуальная. Знающая себе цену. Выразительные глаза, четкие губы, над которыми старательно поработал косметолог, также, как над выпирающими скулами.