Невольная ведьма. Катастрофа по расписанию

– Ага. Значит, в столицу… – повторила я растерянно. – И надолго?

– Дня на два-три, не больше, – беззаботно ответил Демьен и легко подхватил фарфоровую чашечку, до краев наполненную ароматным напитком цвета горького шоколада.

Куратор сделал глоток и блаженно зажмурился. Он явно был доволен и своим кофе, и этим утром, и самим собой.

И на этот раз у него были на то причины. Уж не знаю, какими заклинаниями мой лакшери-наставник добился того, что в нашем захолустном городке открыли уличное кафе не с пластиковой мебелью, а вполне себе симпатичными коваными стульчиками и столиками. И уж совершенно точно использовал магию высшего уровня, чтобы заставить выпускников местного кулинарного училища варить хороший кофе и печь вкусные круассаны. Стоило подобрать ракурс без типовых пятиэтажек на заднем фоне, и можно было представлять, что ты в Париже.

Вот только погода была не как в каких-то там европейских столицах, а как в деревне Гадюкино. В той, знаете, в которой всегда идут дожди. В это августовское утро накрапывало и у нас, заливая все вокруг не столько водой, сколько ощущением серости, зябкости и тоски.