Начальник милиции 3

Раз такое дело, я разулся и только тогда прошел в комнату. На комоде телевизор «Рубин» – этак по-советски накрыт плетеной паутинкой из белых, как иней ниток.

У стены диван, застеленный пледом в распространенную рутинную клетку, на окне – мясистый фикус, на стене цокают ходики с маятником. Ну никак не подумаешь, что здесь проживает алкаш. Или хотя бы вообще мужик. Скорее, женщина. А еще скорее – бабушка. Не хватало еще жирного рыжего кота на диване и чая с малиновым вареньем.

– Не понял, Пистоша, – я удивленно озирался. – Это твоя хата?

– Моя, Начальник, моя, – гордо кивал тот.

Увидев, что бить и ругать я его вроде не собираюсь, он немного расправил крылышки, которых у него раньше и не замечалось.

– И за какие-такие заслуги, – вызнавал я, не тратя времени на реверансы, – тебе отдельная хата досталась? Ты нигде не работаешь, пьешь… И еще вопрос – живешь ты на какие барыши?

– Так я бутылки сдаю, ага, мне хватает…

– Ты мне тут фуфло не вкручивай, говори, чья хата! – поднажал я.

– Моя, правда моя. Прописку могу показать, от бабки она мне досталась. Помёрла недавно Агриппина, вот и свезло мне.