Стамбул-Москва. Я тебя не отпускал

Захожу в конференц-зал нашей туристической компании и реально спотыкаюсь на ровном месте.

Несколько раз моргаю.

Еще несколько раз – щипаю себя за руку.

Нет. Без ошибки. Это Он.

Серкан.

Мой Серкан.

Мой горячий турецкий любовник. Он же – мой гид и водитель яхты, приставленный меня развлекать во время небольшого отдыха в Турции, который спонтанно случился месяц назад.

И сейчас этот турецкий бог сидит в кресле главы нашей туристической компании в идеальном сером деловом костюме с иголочки. Словно бы он вообще только такие костюмы всю жизнь и носил…

Он поднимает на меня свои горячие синие глаза. Гвоздит к полу.

Порочные губы только для меня расползаются в жесткую усмешку.

Это так остро, осязаемо и авторитарно, что у меня ноги отнимаются.

Сажусь в первое попавшееся кресло и пытаюсь справиться с диким сердцебиением. Щеки неистово горят.

Не может быть… Как я могла так опростоволоситься…

Ведь все, что произошло в Стамбуле, должно было остаться в Стамбуле…