Нам не светит «Долго и счастливо»

– Папа?!!

Мой отец сидит в кресле посреди гостиной с разбитым лицом. Тёмно-алая кровь из припухшего носа сочится на подбородок и стекает на бирюзовую рубашку, расплываясь огромным безобразным пятном.

– Прости, Реми… – захлёбываясь, шепчет он. – Прости меня…

– Довольно нежностей, – от стеклянной двери, ведущей к заднему двору и бассейну, отходит мужчина под шестьдесят, немного старше моего отца.

Безупречная строгая стрижка, расслабленный вид, светло-серый костюм с несколькими каплями крови на правом рукаве. И я догадываюсь, чья она.

– К-кто вы так-кой? Ч-что вам нужно?

– Здравствуй, Реми, – мужчина неторопливо приближается ко мне вплотную.

– Не надо… – стонет отец. – Она же не виновата…

Но наш нежданный гость будто не слышит его и продолжает:

– Я Дэвид Картер.

Чёрт. Чёрт-чёрт-чёрт. Дэвид чёртов Картер… Тот, кто держит в кулаке едва ли не весь Бостон. Я с трудом сглатываю от новой волны ужаса.

– Красивая, да? – он дёргает меня за подбородок и оглядывается на остальных присутствующих.

Мужчины насмешливо кивают в ответ.