Иван Царевич и его Идеальная помощница

Короче, сам я бы сюда ни за что и никогда!

Уж лучше в тьмутаракань. Грязь месить или на стенку подниматься…

Заезжаю в центр, кручусь в поисках местечка для своего внедорожника… Гиблое дело в пятницу вечером. В конце концов, не выдерживаю, подзываю охранника.

– Припаркуй так, чтобы не заперли! – протягиваю ему ключи. – Желательно недалеко.

Выхожу, продираюсь сквозь толпу и…

– Не положено!

Меня стопорит фейс-контроль!

– Чего? – я реально не понял, чего у них там не положено.

– В таком виде, говорю, нельзя сюда, – бычит охранник. – Пойди умойся, да шмотья прикупи!

Опа!

Ну да! Я ж со стенки!

В костюм переодеваться не стал. Наспех обмыл тело в раковине тамошнего туалета, но поехал в тех же футболке и штанах, что и поднимался. Не комильфо, конечно, но я ж тусить и не планировал. А с братьями поговорить в таком виде можно.

– Мужик… – я чуть отступаю.

Не бить же морду добру молодцу.

– Ты владельцам позвони.

– Может, сразу президенту? – кривится парень.

– Не, президенту не надо, он меня ждет только в конце месяца, а вот владельцы этого заведения ждут меня сейчас, – смотрю в его бесхитростное лицо. – Давай, рацию включай и спрашивай, куда провести Ивана Царева.