Друзья отца. Будешь нашей

– Прости меня, – ухмыляется мне в губы, затем отходит, – за эту слабость.

Этот мужчина вообще не такой, каким кажется на первый взгляд. Почти лысый, покрытый татуировками. Вроде бы грубый, опасный, дикий. Но Игнат обращается со мной, словно с хрупким цветком.

– Давай мне, – закатывает рукава рубашки, с улыбкой берется мыть посуду.

А я пялюсь на него, как дурочка. Любуюсь тем, как такой брутальный мужчина выполняет простую бытовую работу.

– Ты правда нас не помнишь? – спрашивает, вручает мне полотенце. – Я мою, ты вытираешь.

– Но вы гость, – блею.

– Это пустяки. Ну так… забыла уже, да?

– Простите, – вытираю первую тарелочку, – не помню.

– Неудивительно, тебе тогда было пять. Мы дружили с твоей семьей, пока жили в нашем небольшом городке. И ты нас не боялась, наоборот. Помню, пришел с женщиной, так ты насупилась и дулась на меня весь вечер.

– Я? – хихикаю. – Быть не может.

– Да, сбежала тогда из ресторана, все тебя искали. А нашел я, – говорит он.

Облизываю губы, наблюдаю за ловкими движениями жилистых рук Игната. Он сам погрузился в воспоминания.