Друзья отца. Будешь нашей

Разворачиваюсь. Девчонки во все глаза таращатся на нас. Немного неуклюже слезаю с барного стула и топаю на танцпол.

Виляю бёдрами, начинаю медленно двигаться. Меня обволакивает нежная мелодия. Извиваюсь, понимая, что моё сердечко разбито на осколки.

И сейчас оно кровоточит. Боль снова прорывается наружу, пока на мою талию не ложатся сильные руки. Сжимают, вышибая из головы все мысли о бывшем.

– Хорошо двигаешься, – слышу хриплый баритон Яна, – сколько тебе лет, Лера?

– Девятнадцать, – выдыхаю, чувствуя в руках этого мужчины странную безопасность.

– Приветик, – передо мной возникает еще один.

В нос бьет обалденный аромат пряности и цитруса. Упс! Я зажата между двумя мужскими телами, но внутренний стоп-сигнал молчит. А с Гордеем я вся деревенела, боялась.

– Игнат, – шепчет на ухо второй мужчина.

Мы по-прежнему танцуем, но больше уже по инерции. Руки Яна гуляют по моим бёдрам. Под платьишком становится нестерпимо жарко. Игнат другой. Более брутальный. Бритый, с небольшой бородкой. В чёрной рубашке с закатанными рукавами.