Охота на Тигра 3. Настоящий полковник

Прошла демонстрация, люди компаниями разбрелись по домам продолжать праздновать этот самый «Мир – Труд – Май», а город опять замусорен. Опять бычки прямо слоем лежат там, где стояли, собираясь, цеховые колонны. Бутылки по кустам акации, полопанные шарики разноцветные, брошенные тополиные ветки с пророщенными в банке с водой на подоконнике заранее листочками. Не Армагеддон, но неприятно. Идёшь мимо такого сборища окурков и удивляешься. Вот, в трёх шагах урна. Пустая. Неужели нельзя подойти и бросить?

Отвлёкся. Ни одного окурка в воинской части у Брехта не валялось, по той простой причине, что никто не курил. От слова «совсем». Приходили и офицеры курящие, и солдатики, особенно, если не из крестьян, а городские, но с солдатами проще. Объявлялся перекур во время занятий и те, кто по недомыслию шли в курилку, а она имелась, брались на карандаш. Красивую такую беседку построили. Не для себя, а для проверяющих. Их не переделать быстро. Пусть так мучаются. Их пропащая жизнь. А солдатики или офицеры, что клюнули на замануху с курилкой, подвергались геноциду. Их заставляли столько тренироваться без всяких перекуров, пока они не давали «честное комсомольское», что бросят курить и не командиру слово давали, а коллективу. И потом весь коллектив за беднягой следил и обнюхивал, за донесение про нарушение слова обещано увольнение в город. Срывались, конечно, слаб человек. Начинали крутить самокрутки из хвои и листьев. И попадались, естественно. Опять геноцид, ещё жёстче. Второго срыва не бывало, ну, пока, по крайней мере.