По прозвищу «Сокол». Том 1

Снег щипал холодом за лицо. Болели рёбра, руки, под глазом набухал свежий синяк. Отвратно вонял рядом стоящий мусорный бак. Меня хотели швырнуть туда, но то ли не хватило сил, то ли решили проявить милосердие…

Скоты.

Память натянула на лицо улыбку, мне досталось, но двоим-троим трёпку успел задать. Перевернул стол, дождём фишки просыпались на пол. Недавно вставший толстяк невесть зачем голосил, что он здесь не при чём, он не со мной!

Всё равно не спасло.

Ему досталось куда меньше моего, но тоже хорошо. Завидую ему, он лучше справился со своим выражением. Подошёл ко мне. Неужели хочет добавить пару тумаков от себя? Тогда у меня для него плохие новости.

– Прости, братка, – сказал ему, когда помог мне оказаться на ногах. Ниже меня на голову, лысый, с красными щеками, словно престарелый карапуз.

– За что?

– Да так… – принимать его милосердие было унизительно.

– Проиграли. Бывает. Берегите себя, – говорил скупо, словно экономил слова. Прислонил меня к стене, пошёл прочь. Глядя ему в спину, думал, что от меня уходит последнее человеческое милосердие.