Бывший. Справлюсь назло

Стиснула зубы. Мне сорок лет! Сорок! Женщины в сорок лет не желают выдрать волосы беременным и тем более не закатывают истерик. Не по чину это таким, как я.

А каким, собственно? Одиноким, несчастным, тупым, возможно. Ведь умная баба не станет десять лет своей жизни тратить вот на такого вот Иннокентия.

Да только какой сейчас толк об этом говорить? Уткнулась взглядом в тарелку. На ней лежал мой любимый салат. С кедровыми орешками. Черт! Только не плакать, Есения!

– Еська, ну, ты чего? Слушай, а давай пойдем отсюда? Зачем смотреть на это? У тебя же праздник!

Ага, праздник. Праздник вон у них. Они ребенка ждут и, судя во воплям и розовому крему, девочку. А еще Иннокентий просто говнюк. А почему? Правильно… Тихо ответила:

– Саш, это мой любимый ресторан. Я тут часто бываю и не раз говорила, что хотела бы отмечать тут. Время самое ходовое. Ты же понимаешь, да?

В глазах подруги больше не было жалости. Она готовилась убивать. У меня такого чувства пока не было, но отрешенность наступила.

– Ах, ты…