Девочка для министра

Вот только отец заявился домой пьяный в стельку, нарушив мой покой.

Грязный, испачканный и вонючий.

– Моя дочь – проститутка! – едва ворочая языком, заявляет, глядя расфокусированными глазами в мою сторону. Я даже не сразу сообразила, о чём речь.

А когда дошло, разозлилась.

Значит, встреча с бандитами у него всё же состоялась. Когда угроза миновала. Поэтому он и вылез из той норы, где прятался всё это время.

– Может быть, потому что ты меня продал бандитам, папа? – спрашиваю, ощущая жгучую обиду. Сцепляю зубы, борясь с удушливой яростью. Кроме неё ничего не осталось. Даже слёз.

То, что плакать бесполезно, я осознала ещё в детстве. Ему всегда были безразличны мои чувства. И я никогда не понимала, почему мама его терпит.

Для отца мы всегда имели значение не больше, чем предметы интерьера. Которых в квартире осталось не так уж и много.

– Ты продала себя как последняя шлюха, – грозит грязным пальцем перед моим лицом, наступая. – По доброй воле!

Морщусь от запаха немытого, пропитанного алкоголем тела. Продолжая слышать пьяный берд радуюсь, что братик не присутствует при этом кошмаре. Уговорила бабушку побыть с ним ещё пару дней. Правда, с большим трудом.