Девочка для министра

Вылетела из универа, как фурия, едва не попав под колёса знакомого тонированного автомобиля.

Воровато озираюсь по сторонам, ловя на себе заинтересованные взгляды одногруппников. И почти точно понимая, что именно они обо мне думают.

Водитель вновь открывает передо мной заднюю дверь. С обречённым видом забираюсь внутрь. Но министра нет.

– Господин Драгонов просил заехать за вами, – поясняет водитель.

Киваю.

Других пояснений мне не дали. Да я и не стала спрашивать.

Откинулась на спинку кресла, пытаясь вообразить, что ощущают богатые люди. Которые в магазине могут купить себе самые дорогие помидоры. И мою почку с другими потрохами.

Погладила кожу сиденья. Здесь пахло деньгами. А от меня, наверное, пахнет «Ариэлем». И дешёвым сыром по акции.

Автомобиль остановился. Рассмотрела за тонированными стёклами прозрачные двери какого-то бутика с замысловатым названием.

Дверь распахнулась. Водитель министра с каменным лицом ожидал, когда я испарюсь из его тачки. Наконец.

Как бедная родственница, ощущая себя не в своей тарелке, завалилась в бутик. Не с первого раза сообразив, что, прежде чем войти, нужно нажать на кнопку и дождаться, когда входная дверь разблокируется. Вот чудеса.