Неверный. Свободный роман

Мирасов паясничает, держится расслабленно, но взгляд… напряженный, давящий.

Он не сводит его с меня, а мне хочется реветь: во что меня втянул этот ужасный тип?!

Уже утро…

Я так и не поспала. Задница ноет от долгого сидения на деревянном плоском стуле. Писать хочется. Я стараюсь не привлекать внимания и молюсь, чтобы поскорее отпустили. Наконец, вызывают. Начинают мурыжить.

Задают вопросы сразу двое.

Один спрашивает, второй накидывает грозных тем. Потом меняются. Или оба разрисовывают мрачное будущее…

Начинаю плакать.

Жалеют…

Но недолго, снова мурыжат. На стол несколько раз падает толстый том каких-то законов.

– Не знаю, чего вы от меня хотите! Не знаю! – ору и вскакиваю, бросаясь бежать.

– Тише-тише. Ну ты чего, а? Разревелась. Мы же просто разговариваем, да? Повторим давай… – зачитывает имя фамилию отчество, дату рождения. – Откуда Мирасова знаешь? А вот же написано, официанткой в клубе работаешь. Он его купил… Бла-бла-бла… К девочкам, значит, пристает, и тебя тоже в постель затащил.