Охота на Тигра 7. Монгольские степи. Халхин-Гол

Иван Яковлевич задумался. Ну, люди живы, это главное. А самолёты? Стоять. Бояться.

– Иван Ефимович, как думаешь, вот сообщу я завтра о трофеях Блюхеру Василию Константиновичу, что он с ними сделает? – Брехт встал, дошёл до шкафчика и из кителя, висевшего там, на плечиках, достал расчёску, – Причешись, не майор, а алкаш после недельного запоя. И подстригись се… ладно, завтра. Всё, не Испания. Приехали домой. Тут товарищ Мехлис обязательно пожалует. Либо ордена выдавать, либо смертный приговор выносить.

– Что сделает, – пропустил тираду про смертный приговор мимо ушей бывший хорунжий. – Да, чего сделает, понятно, в Москву отправят. Наверное, своим ходом. И наших всех лётчиков и отправят перегонять трофеи, у них уже опыт есть.

– Точно. Так всё и будет. А с этими тремя разбитыми, как думаешь, что сделают?

– С четырьмя. Ещё один истребитель Ки-27 угробили. Тоже шасси подломилось, и крыло одно отлетело. – Налил второй стакан майор.

– С четырьмя? – Брехт аккуратно, чтобы плечо не разбередить улёгся на кровать снова.