Холодов. Операция развод

За белым столом сидел атлетически сложённый брюнет. Прямой нос, резко очерченные черты. Короткая стрижка и печать интеллекта высокой пробы на лице. И руки, прикосновение которых захотелось почувствовать на коже прямо сейчас.

Моя кожа моментально покрылась мурашками от затылка до пяток, едва я увидела нереально синие глаза. Их взгляд прошивал меня насквозь, словно лучи рентгеновского аппарата.

Мне казалось, что для мужчины в бирюзовом хирургическом костюме нет тайн. Что он видит меня насквозь. Знает все мои секреты и понимает, как я выгляжу без одежды. Последняя мысль вызвала во мне мелкую дрожь.

И желание.

Я даже головой покрутила, чтобы прогнать наваждение. Это просто врач. Врач, а не ухажёр!

Только сидящий напротив меня мужчина не был просто врачом. Он был кем-то другим. Умным, считывающим каждую мою реакцию. Понимающим всё, что творилось вокруг. И опасным.

Очень опасным и безжалостным.

Вернее, не так. В нём не было агрессии. В его глазах плескался холодный расчёт и аналитическая мысль совершенно другого порядка. Недосягаемого уровня, сравнимого с живым компьютером.