Приват для Крутого

– А это что? – спрашивает Фари. Он же Эдик, как я поняла.

Не “кто”, а “что”, и да, это наконец в мою сторону. Они все на меня взгляд переводят. Крутой отпивает виски, расстегивает пиджак, откидывается на большом кресле, как король по центру стола.

Вижу его идеальную белую рубашку, расстегнутую на две верхние пуговки. Она здорово контрастирует с его смуглой кожей. На его шее есть тату, правда, я не вижу, какое именно, и понятия не имею, почему меня это волнует сейчас. Наверное, от нервов.

– Под колеса влезло, – чеканит Крутой, закуривает, жадно затягиваясь сигаретой. Я же стою и не знаю, что делать. Они меня на ковер словно вывели и смотрят, как в цирке на зверька.

– Я не “это”! Я Даша. Меня… Даша зовут.

Чувствую, как по сбитой коленке кровь потекла. Дурочка, уже ведь осень. Зачем я это платье напялила под куртку? Оно ведь не модное, голубое в горошек белый, дурацкое просто. И колготки тонкие при падении быстро разорвались.

Ноги насквозь мокрые. Я выбежала в кедах. Не думала, что будет так, а теперь хлюпаю этими кедами по начищенному полу, оставляя грязные следы. С куртки капает вода, и с волос, кстати, тоже.