У врага за пазухой

Дальше – ничего нового и ничего интересного. Стараясь не касаться руками рамы, выбиваю стекло в одной из форточек и, дотянувшись до шпингалета, открываю окно.

– Пока не разрешу, никуда не входишь! – Зло шиплю акуле и вваливаюсь в дом.

***

– Твою мать! Твою мать! Твою мать! Твою…

Словарный запас Самсоновой не блещет оригинальностью. Если бы не одно обстоятельство, решил бы, что мне достался какой-то бракованный экземпляр журналистки. Но посреди гостиной, распластавшись звездочкой, лежит то самое обстоятельство… без дыхания и с аккуратной дыркой в голове.

– Труп… Твою мать. Труп… – Кира кусает губы и, словно щит, прижимает к груди ноутбук.

Как знал, что не нужно впускать ее в дом. И ведь не хотел этого делать. Влез в окно, увидел тело и сразу же крикнул, чтобы валила к машине. Рыкнул так, что любая другая даже пикнуть не посмела бы. Бежала бы, сверкая пятками. Только где «любая», а где эта, со сбитыми настройками?

– А ну собралась! – Я притягиваю это трясущееся чудо к себе. – Не реветь.

– Это бухгалтер, да? – Кира трусливо смотрит за мое плечо и не сопротивляется.