Порочный. Скандальный роман

Пока телефон заряжается, бросаю взгляд на окна дома. На балконе, ведущем из кухни, курит новая пассия моего отца. Сам он в очередном творческом поиске, считай, запое и загуле, шляется черт знает где и по каким притонам. Слава богу, не валяется обоссанным под лавочкой, как это было однажды, и на том спасибо…

– Долго твой телефон заряжается. В хлам убитый.

– Какой есть. Говорю же, киньте смс в ватсап, будет быстрее.

Сохранив мой номер, отец Амиры открывает приложение, ищет мой контакт и подвисает…

Разглядывает аватарку, что ли?

Она огненная, согласна.

– Не ошибся? – спрашивает немного хрипло.

– Все верно. Это я. Да. Мой номер.

– Ясно… – набирает какой-то текст, отправляет.

Еще раз бросает взгляд на экран, прячет телефон в карман куртки.

Напряжение в салоне машины невероятно густое и тяжелое, словно воздух стал горячим и влажным.

Я спешу скорее покинуть салон, тянусь к телефону, Рахман Исаевич делает так же, сталкиваемся плечом и пальцами. Я отшатываюсь, он придерживает за спину горячей ладонью.