Камень 1993. Книга 2

– Я рад, Валерка, – я приобнял кузена за плечо. – Очень рад, что ты приехал. Спасибо, у меня и сомнений не было, что ты в деле.

– Леху-то помнишь моего? – двоюродный брат словно каким-то образом прочитал мои мысли. – Хотя, наверное, нет. Ты совсем мелкий был, когда его призвали. А потом… Хоронили его в закрытом гробу, он же бензовоз водил. Духи на колонну напали, много ребят молодых погибло. Лешку только по жетону и опознали.

– Мне жаль, Валер, – хотелось сказать что-то менее банальное, но в голову, как назло, ничего не лезло. – Жаль, что он сейчас не с нами.

– Да, он бы вчера этим гаврикам дал просраться, – неожиданно улыбнулся кузен. – На себе бы весь груз тащили…

А может, подумал я, вернувшийся из Афгана Лешка Каменев примкнул бы к одной из криминальных группировок нашего города. Или махнул бы в Ярик. Людей с боевым опытом, которых родная страна оставила на обочине жизни, быстро прибирали к рукам бандиты. И кто знает, как бы сложилась на самом деле судьба моего второго кузена.

Мы просто гуляли по утреннему городу. Мрачному, темному, неухоженному. Таким он был в девяностых и таким я его запомнил. Тогда, в детстве и юности, мне казалось, что это только у нас так. Что это родной Новокаменск вдруг стал черной дырой. А стоит уехать в Москву или в Петербург, как жизнь моментально изменится. Многие тогда так считали. И скольких потом переварили большие города. Меня вот – нет. А значит, сейчас все должно пойти еще круче!