Пушистое счастье

– Милана, Милана. Ну, как ты будешь дальше работать, когда не можешь давать мышам зелье?

Больными глазами я посмотрела на пожилого профессора, который с легкой укоризной покачал головой.

– Давай, сам дам. Три капли, стандартная доза?

– Угу, – кивнула я. Концентрацию зельевары всегда делали одинаковой. Никогда не перепутаешь.

Стараясь не смотреть, я читала надписи на плакатах, которые были наклеены на стене. Техника безопасности, инструкция по уходу за мышами… Тишина внушала оптимизм. Если бы что-то пошло не так, услышала бы писк. Моя жалость мешала профессии и давала повод для шпилек коллегам. Никак было не побороть себя. Хотя упражнения, которые посоветовал менталист, немного помогали.

– Милана…

Повернувшись, я все поняла по лицу профессора.

– Они умерли?

Посторонившись, он показал мне лежащую мышь.

– Только не реви.

– Ну, я же не студентка, – через силу улыбнулась я.

– Ну, да, а то не знаю тебя. Сейчас начало учебного года пройдет, я разгребусь, и мы еще раз посмотрим формулу. А пока иди, отдыхай.