Метод Кавана

Проходя по знакомому маршруту, вдыхаю привычный аромат выпечки из крошечной пекарни на углу, то и дело натыкаюсь на бегающих детей. Школьные занятия закончились, и наступило время игр до тех пор, пока не взыграет совесть или, что хуже, пока родители силой не загонят домой. Отовсюду доносятся крики и свист, едва успеваю маневрировать, чтобы не быть сбитой с ног. Подростки постарше, как обычно, облюбовали трехъярусные широкие ступени, которые уличные торговцы иногда используют как прилавки. Я никогда не была среди этих детей, потому что выросла в другой части города и крутилась в иных кругах. Но лучше бы здесь. Была бы более готова к той жизни, когда оказалась отринута принципиальным дедом, не желавшим признавать ничье мнение, кроме собственного.

Добравшись до дома брата – тоже двадцатиэтажного здания, но куда лучше на вид, набираю четырехзначный код на панели и широко распахиваю дверь, едва не столкнувшись с выходящим на улицу мужчиной.

Отступаю в сторону и замираю, заметив знакомое лицо. Кастор. Он уже при мне часто мелькал в родительском доме, работая сначала на деда, а потом и на отца.