Мартышка для чемпиона

– Где мой паспорт? – вырывает из пошлых фантазий женский рык.

– И тебе привет, Мар-та, – впервые произношу ее имя вслух, и знаете, оно приятно перекатывается на языке, сладостью застывая на самом его кончике, который я сейчас с преогромным удовольствием запустил бы в ее горячий болтливый ротик.

А не вот это вот все…

– Я задала вопрос.

– Я его услышал. Он где-то… – оглядываюсь себе за спину, – здесь, полагаю, – пожимаю безразлично плечами. – Не помню. Проблемы с краткосрочной памятью.

– На льду отбили, наверное? – едко улыбается зараза.

– Узнала, значит? – расплываюсь в широченной улыбке я.

– Очень не по-мужски было врать.

– Очень по-мужски не хотелось тебя разочаровывать.

– Похвальное желание. Придерживайся его и дальше. Верни мне документ, и обещаю, мы разойдемся друзьями.

– А если нет? Записать тебя в кровные врагини? Если что, с врагами встречаюсь по понедельникам и средам, после обеда. Подходит?

– Ха-ха. Значит, по-хорошему не отдашь?

– Значит, как насчет того, чтобы пройти и найти его самой? – ухмыляюсь, отступая от двери, приглашающим жестом открывая ту шире. – Возможно, я даже помогу. Если вежливо попросишь…