Мартышка для чемпиона

– Еда где? – смотрю на парня полными обиды глазами.

– В ресторане, – пожимает плечами затрахавший меня изверг.

– Ты на диете?

– Не ждал гостей. Хочешь? – протягивает мне коробку с молоком, улыбаясь.

Я хмурюсь:

– Какого фига ты тогда мне написал?

– Я же не думал, что ты настолько от…

– Отбитая?

– Отчаянная. Но твоя версия мне тоже нравится.

Я щиплю Бессонова за ягодицу:

– Я есть хочу! – капризно топаю ногой, щурясь. – Если ты сейчас же не решишь этот вопрос, то я уеду. Джентльмен из тебя хреновый, а с функциями твоего члена у меня прекрасно справляется вибратор. Следовательно, не вижу причин задерживаться.

– Это шантаж?

– Угроза.

Арс хмыкает.

– Ладно, – кивает, – Царица, – улыбается так, что по моему позвоночнику пробегает шаровая молния, вышибая напрочь «пробки».

Бессонов открывает холодильник и возвращает на место коробку с молоком. Не отпуская моего взгляда, захлопывает дверцу и прежде, чем я успеваю пикнуть, обхватывает своими ручищами меня за талию и усаживает голой жопкой на кухонный гарнитур.